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terça-feira, 3 de março de 2009

O texto:
Passam carros.

Autocarros.

Sirenes das ambulâncias.

Vão em bandos. Vão aos molhos.

Passam as pessoas.

Vão agitadas. Molhadas.
A chuva cai.

Respira-se o stress.

O tempo passa.

Os minutos correm.

As horas voam.

Os sentimentos, as sensações passam no ar como partículas de pó.

É tanta a informação que vai,
que volta,
retorna a ir e (re)volta.

Quero que as pessoas desapareçam.

São mesquinhas, desprezíveis.

Quero ficar só eu com os meus.
Quero-o aqui.

Ao pé, à beira.

Abraçado a mim.

A olhar para mim.

A falar para mim.

A sorrir para mim.

Quero o perfume dele.

O toque dele.

O olhar dele.

O acariciar dele.

As palavras dele.

Quero-o a ele.

Não o tenho.

Nunca o tive.

Agora ainda menos.

Dói. Magoa. Arde no peito.

Fervilha na mente. Arrasa comigo.

Estende-me ao comprido, no chão.

Faz de mim tapete.

Onde pisam e repisam.

Calcam e recalcam.

E dói mais.

Torna a doer. Cada vez mais.
Não passa.
Nem com o tempo.

Ficará. Permanecerá para sempre.

Um sempre até morrer.

Um sempre até que dure.

Um sempre até que acabe.

A imagem: